KURT HALLER
Über ein Eislinger Urgestein

Im Gedenken an Margot Haller

Gleich vorneweg: Noi, ein Manfred Rommel oder Josef Mühlberger war er nicht, der Kurt Haller, obwohl auch er Bücher geschrieben und veröffentlicht hat.
   In heutiger Zeit aber, in der schon Elfjährige bei Aushändigung bedenklich stimmender Zeugnisse an ihre Eltern auf deren entsprechend hysterisch-entgeisterte Nachfrage, welchen Beruf sie sich denn, um Gottes Willen, mit solchen Noten vorstellen, ganz tiefenentspannt mit: „Na, ey, ich werd` berühmt!“ antworten, muss der Verfasser dieser Zeilen (VdZ) gleich mal festhalten: In Sachen Originalität, Fleiß, Disziplin und dem Mitmenschen zugewandt sein stand Kurt Haller mit den eingangs genannten Persönlichkeiten mehr als auf Augenhöhe.
   Ein ruheloser Schaffer und Macher war er zeitlebens, einer, der stets neue Herausforderungen suchte und fand und – da für ihn Taten zählten, nicht Worte – als „Projekte“ anging. Ein freier Geist im besten Sinne war er sowieso. Fast bis zu seinem Tod im März 2004 kam er dem VdZ im Kopf und Herzen jünger vor als mancher nach Jahren Junge – man sehe sich nur um unter unseren heutigen moralischen Vorbildern in der wunderlichen Welt der Politik.

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Geboren wurde Kurt Haller 1923 als Sonntagskind in Göppingen. Umhegt von einer liebevollen Mutter und zum Männlichsein angehalten von einem diszipliniert lebenden Vater wuchs er heran und besuchte schließlich das Freihof-Gymnasium  – bis er von den Erbauern eines Tausendjährigen Reiches – das dann doch schon nach einem Dutzend furchtbarer Jahre in purem Grauen und dank Herrn Hitlers heldenhafter Selbsttötung implodierte – aus der Schule geholt und geradewegs in den Zweiten Weltkrieg gehetzt wurde … und am eigenen Leib, dem eigenen Seelenheil erfahren musste, was wir Spätgeborenen dank Bernhard Wickis Film Die Brücke bestenfalls erahnen, nämlich wie wenig wert ein Menschenleben im Krieg ist.
  Vielleicht muss, vielleicht kann oder, noch besser: sollte man da genauso werden, wie Kurt Haller wurde. Aus der Kriegsgefangenschaft floh er und riskierte dabei Kopf und Kragen. Mit eisernem Willen schlug er sich durch, zurück in die Heimatstadt. Der Gedanke an das kesse Mädchen Margot, in das er sich schon in seiner Schulzeit verguckt habe, sei ihm dabei der mächtigste Leitstern gewesen, erzählte er mal, anfangs eher zögerlich, vielleicht, um gleich gar keine Ähnlichkeiten mit dem einstigen Bestseller und TV-Erfolgsvierteiler So weit die Füße tragen heraufzubeschwören. Erst bei späterer Gelegenheit setzte er die Pointe: Umgekehrt herum habe es keinesfalls dermaßen gefunkt wie bei ihm, ganz im Gegenteil: die von ihm angeschmachtete Hübsche habe ihn komplett ignoriert.
   Aber, sei es ihm damals während der durchaus langen, beschwerlichen Heimkehr ins Filstal ständig durch den Kopf gegangen, was ist, muss ja nicht so bleiben. Und so wurde, endlich wahrhaftig zurückgekehrt, das Werben um Margot wohl eins seiner ersten „Projekte“. Froh, den Gräueln des Krieges und der Gefangenschaft entkommen zu sein, und in erbärmlichem Zustand habe er alles in die Waagschale geworfen – und tatsächlich „erbarmte“ sich die kesse, mittlerweile auch erwachsene Margot schließlich und sagte „Ja!“. Sie wurde seine Frau, Mutter seiner drei Töchter, seine Vertraute, beste Freundin und „diejenige, die ihn allzu gern mit seinen Marotten stichle.“ Die Wörtchen „erbarmte“, „Marotten“ und  „Sticheln“ sind allesamt O-Ton Margot Haller, ausgesprochen wurden sie im Beisein des VdZ überaus charmant, jedoch koboldhaft lächelnd. Und Kurt nickte lachend dazu.
  Kurt Haller machte nie ein großes Aufhebens um sich, stattdessen sprudelte er meist über vor Interesse für dies und jenes. Den Koran studierte er genauso wie die Bibel (Altes und Neues Testament) und alle großen Weltreligionen. Er kannte sich mit den Lehren Buddhas aus und mit den dreizehn Lebens-Prinzipien der Shaolin und mit tausenderlei anderem Wissenswerten sowieso. Als der VdZ in einem seiner Bücher ein Übernachten im Freien mal allzu weltfremd und karl-may-mäßig romantisiert schilderte, wurde er prompt auf den Hohenstaufen eingeladen. Unterhalb der Spielburg legte man sich der Länge nach, Kopf hangabwärts, Richtung dortigem Weg, ins noch sonnenwarme Gras, bewunderte schweigend die hoch droben kühl funkelnden Sterne und spürte der gemächlich in sich rein kriechenden Kälte nach … bis die „Schreibtisch-Eminenz“ (natürlich der VdZ im O-Ton Kurt Haller) zunehmend unruhiger mit dem Hintern hierhin und dorthin ruckelte und etwas für`s Leben und Schreiben gelernt hatte. Danach erst ging es ins Haller`sche Haus im Eislinger Sommerweg zurück, und man vesperte, wärmte sich auf und plauderte bis zum frühen Morgen über Geschichten und Abhärten.
   Kaum einmal, dass der VdZ den Kurt Haller anders als in Cordhose und schlichtem Hemd mit bis über`n Ellenbogen hochgekrempelten Ärmeln erlebte, sonnenverbrannt und kraftstrotzend. Äußerlichkeiten waren ihm nicht wichtig. Für ihn zählte, welche Schätze innen drin waren in einem Menschen: Empathie, Warmherzigkeit, Gerechtigkeitsempfinden, Disziplin … oder, zumindest, guter Wille, weil – an den perfekten, fehlerfreien Menschen glaubte er nicht. Konsequenterweise waren ihm Fanatiker insgesamt ein Gräuel; mit den heutigen allwissenden, pöbelnden und sich jeder Diskussionskultur verweigernden Mutanten hätte er also wohl seine liebe Mühe gehabt.  
   Definitiv kein einziges Mal hörte ihn der VdZ in CDU-, FDP-, GRÜNE- oder gar Rote Socken-Schablonen denkend reden, sondern stets allein die Menschen betreffend; Vermögende, die immer noch reicher und Arme, die nie wirklich vermögend werden und das in einem so reichen Land wie Deutschland. Das und was solches mit und aus Menschen macht, trieb ihn um und darüber diskutierte er mit dem weit jüngeren Freund (dem Ex-Bankkaufmann-Steuerbevollmächtigten-Bankrevisorassistenten) oft und leidenschaftlich. Ein Thema, das fünfunddreißig Jahre später und angesichts der TaxMe-Bewegung, gegründet von fünfzig deutschen Millionären, im Jahr 2021 leider noch viel aktueller ist, weil unsere Gesellschaft heutzutage nur für unverbesserlich in uralten Schubladen Denkende noch in links und rechts und nicht – wie es viel realistischer ist – in Reich und Arm zerfällt, womit sich hier Kurt Hallers mittel- und langfristiges Vorausdenken sehr eindringlich darstellt.
   Doch Diskussionen als Basis einer ungewöhnlichen Freundschaft und zunehmenden Vertrautheit miteinander hin oder her … Irgendwann einmal war ein Anfang mit Erzählen gemacht, und zwar im Beisein und immer wieder koboldhaft angeregt, um nicht zu schreiben „angestichelt“ (Erzähl` nur ruhig mal ein bisschen weiter, ich bin auch gespannt!) von ebendiesem kessen Mädchen, das ihm bei der Heimkehr aus dem Krieg Leitstern war und „ihn lange um meine Hand kämpfen ließ und ihn so a bissle auch kreativ machte.“ (O-Ton Margot Haller).
   Man merkt: Margot wäre heutzutage eine prima (und ziemlich unverkrampfte) Aktive in der Eislinger Frauenaktion efa, während der Kurt Haller mit seinen Wesenszügen eine eigene Meinung haben, die Meinung Anderer zulassen können und in Ruhe und doch intensiv miteinander reden, eventuell gar dazulernen können zweifelsohne bestens in die für den VdZ momentan noch ein bisschen geheimnisvollen Reihen der MfE gepasst hätte.
   Jedenfalls: Wer, wie der VdZ ab 1986,  Kurt und Margot Haller miteinander erleben durfte bei guter wie auch weniger guter Stimmung (in der Margot in ihrem VW Golf davon bretterte, gern bei beidseits heruntergekurbelten Fenstern, die Haare im Fahrtwind flatternd, und sich in ihr Refugium auf dem Hohenstaufener Oesel zurückzog), dem ist Kurt Haller kaum vorstellbar ohne seine Frau, die Malerin Margot.
   Beide – und jeder von ihnen auf ganz eigene Art – legten sie mit ihrer väter- beziehungsweise mütterlichen Freundschaft trotz eines Altersunterschiedes von rund dreißig Jahren im VdZ den Grundstein dafür, dass er Vieles neu und anders dachte, auch über seinen Beruf der „Schreibtisch-Eminenz“. Dies erst recht, als er sich seinerseits (und krankheitsbedingt) in kriegsähnlicher Zeit wiederfand, seinem kessen Kobold begegnete und von ihm „angestichelt“ wurde – und so schließlich der Mensch wurde, der er heute ist. Was erklärt, dass dieses Portrait sich nicht damit zufrieden geben kann und will, nur als Kurt Haller`sche Lebensleistungs-Auflistung daher zu kommen, sondern bunte Farbkleckse setzen muss und keinen Hehl macht aus eigener Meinung und freundschaftlich-kritischer Liebe und Dankbarkeit.

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Sodele. Jetzt, da dies klargestellt ist, zurück ins Nachkriegsdeutschland.
   Nach dem Studium der Veterinärmedizin und Eröffnung einer Tierarztpraxis in Eislingen war Kurt Haller, stets gestützt und unterstützt von seiner Frau, jahrzehntelang in Eislingen und Umgebung als Doktor mit dem lieben Vieh auf Du und Du. Auch nachts und bei tiefstem Schnee ging`s raus zu den Bauern und in bitterkalte Ställe, erzählte Margot Haller (und immer schwang Bewunderung in ihrer Stimme mit, was nahelegt, dass sie sich das Koboldhafte für den lieben Kurt vorbehielt) Wenn der Ehemann nicht da war, der, wie bereits erwähnt, selten nur sich selbst zum Thema machte, hob sie seinen Fleiß und seine Liebe zur Familie hervor, und, dass er von allen „seinen“ Bauern eine sehr hohe Meinung hatte. Aber das ließ auch er selber gern und öfter wissen, wobei die knorrigen auf dem und rund um den Hohenstaufen noch einmal eine besondere Stellung in seiner Wertschätzung genossen.
   Von den ersten bescheidenen Urlaubsreisen zu zweit auf einem klapprigen Moped, mit mühsam zusammengesparten Zehnerla:h in den Taschen, war später auch die Rede; und von ärmlichen Verhältnissen – aber auch vom Lebensmotto „Der Sieg setzt sich zusammen aus einer Reihe von Niederlagen!“ – über dessen brachiale Essenz  es sich trefflich diskutieren ließ; dessen Wahrheitsgehalt sich im Laufe des Älterwerdens jedoch auch dem VdZ offenbarte und ihn, wie Margot und Kurt Haller, anhielt, niemals, unter keinen Umständen, aufzugeben. Was auch gut so ist.
   Ab der magischen Fünfzig, das Leben war abgesichert, die drei Töchter waren erwachsen, widmete Kurt Haller sich verstärkt der „Reduktion der eigenen Wohlstandswampe“, er legte Fastenwochen ein, befasste sich mit Philosophie, lernte Karate … und begann ohne Anleitung eines „Personal Coaches“, ausdauernd zu laufen und sich darin ständig zu steigern. („Die Muskeln müssen wissen, dass sie mitspielen dürfen und sollen!“) In diesen Jahren wandte er sich mit der ihm eigenen Akribie zudem noch dem Bücher- und Gedichteschreiben zu. Neben dem anstrengenden Tierarztberuf, dem Dasein als Vater dreier Töchter und hin und wieder auch als Patient ging es morgens in aller Herrgottsfrüh raus aus den Federn und ran an die Schreibmaschine. Tag für Tag ein, zwei Stunden lang entstand so der erste seiner insgesamt drei Romane um den unverwüstlichen, fleißigen und gleichwohl den schönen Frauen und Dingen des Lebens zugetanen „Schwipfinger“ Tierarzt Dr. Veith Pfeffer, der, mit Abstrichen, wohl als Alter Ego des Kurt Haller gelten kann und „dank der Flügel der Phantasie viel mehr Abenteuer mit hübschen Mädle erleben durfte, als das hart ums wirtschaftliche Überleben schuftende Original“, wie er dem VdZ mal, sich ein wenig windend, gestand.
   „HEUDUFT UND KARTOFFELFEUER“ wurde in Erstauflage veröffentlicht 1980 im Albert Müller Verlag, Rüschlikon-Zürich; die Zweitauflage kam 1982. Als handschriftliche Widmung wurde dem VdZ zugeeignet: „Leben und lieben – und dazulernen!“, was den Romaninhalt angemessen auf den Punkt bringt.
   „SOMMERWIND ÜBER DEN FELDERN“, der zweite Roman, folgte beim selben Verlag mit Erstauflage im Jahr 1982 – die Widmung lautete einmal mehr treffend: „Das Zauberwort allen Zusammenlebens heißt Vergebung“.
   Der Abschlussband der bei Publikum und Kritik erfolgreichen Trilogie, STOPPELFELDER UND HERBSTZEITLOSE, wurde 1983 veröffentlicht und damit schon ein Jahr früher als sonst, was einerseits zunehmende Schreibroutine beweist, andererseits aber auch eine gewisse Ungeduld und Vorfreude auf neue Projekte erahnen lässt. Der melancholische Titel und der Romaninhalt jedenfalls legten bereits den Kurs fest, den Kurt Haller auch darüber hinaus im Leben zu halten gedachte. In seiner persönlichen Widmung fasste er den so zusammen: „Es ist der Sinn unseres Lebens, dass wir unsere Probleme meistern – und unseren Mitmenschen bei den ihren helfen.“
   Die „Wohlstandswampe“ und der Mercedes waren lange schon weg, die gesundheitlichen Zipperlein „unter Kontrolle“, wie Kurt Haller es, für ihn so typisch ausdrückte. Das ausdauernde Laufen hatte er lange genug trainiert, und so lief er die Original-Marathonstrecke an historischer Stätte in Griechenland. Karate lehrte er mittlerweile selber, und abseits der „Touristen-Hotspots“ bereiste er die Welt. Für ein paar Monate führte er auf Hawaii sogar das Leben eines Eremiten, bis er sich ab 1986/1987, ruhelos und wissbegierig wie eh und je, einem Fernstudium der Psychologie widmete und, in Stuttgart studierend und darüber hinaus noch angeleitet von seiner Frau, zu malen begann – eins seiner Aquarelle von 1997 hängt im Wohnzimmer des VdZ und trägt den schönen Titel „Goldland“. Es zeigt eine träge, aber unaufhaltsam durch Wolken über`m Voralbland brechende leuchtende Strahlenflut. Bis heute ist dieses Aquarell, das Unaufhaltsame des erst schwefelgelben, dann immer stärker werdenden Morgenlichts, für den VdZ der Inbegriff des Kurt Haller – und mit genau dieser Energie hielt er es ab jetzt mit den lieben Mitmenschen wie nach Eröffnung seiner Tierarztpraxis mit dem lieben Vieh: In den nun folgenden Jahren hielt Kurt Haller in VHS-Seminaren vielbesuchte Vorträge zum Thema „Lebensführung und Glück“ und setzte sich darüber hinaus noch mit aller Kraft auch privat für hilfsbedürftige Menschen ein – er lebte ihnen geradezu vor, wie man trotz – oder gerade durch! -  Schicksalsschläge zu neuer Kraft gelangt.
   Und als wäre dies alles noch nicht genug, bedachte Kurt Haller irgendwann auch noch den VdZ häufiger mit kritischen Blicken, eindeutig, weil er sein eigenes, langfristig konsequent „projektiertes“ und diszipliniert (Fastenwochen!) erarbeitetes Wohlbefinden nun auch dem Jüngeren nahezubringen gedachte, der zu jener Zeit noch kläglicher Herr seiner „Wohlstandswampe“ war.
   Tja. Fortan ging es also darum, dem VdZ als einem Mitmenschen beim Meistern seiner Probleme beizustehen, namentlich den üblen Cola-, Pizza- und Vollmilschschokolade-Dämonen. Man traf sich nicht mehr, wie bisher, zu frohgemuten Diskussionen über Bücherprojekte, Schreiben, Geschichten über Gott und die Welt am malerischen Haller`schen Pool (genannt Schwimmbädle) in dem von Margot Haller geschaffenen und liebevoll gehegten Gartenparadies, sondern  direkt vor dem Haus des VdZ … Und das auch noch zu mörderisch früher Stunde, nämlich etwa gegen 8:30 Uhr; jedenfalls für einen hauptberuflichen, vorzugsweise abends und nachts arbeitenden Schreiberling.
   Kein noch so verlockend geflötetes „Willst du nicht erstmal einen frisch gebrühten Espresso?!“ erbarmte den „Ex-Wohlstandswampenträger“ Haller.
   Diszipliniert ging es stattdessen querfeldein los in lockerem Trab, der bald schon bergan führte und weniger locker anmutete, zumindest, soweit der VdZ sich noch erinnert; allzu viele Emotionen und wehleidigen Jammereien seinerseits werden wohl bis heute erfolgreich verdrängt.
   Ein Ende fand dieses Navy Seals-Training erst, als gleich zu Beginn einer Kaltstart-Jogging-Einheit (ohne vorheriges Dehnen) eine Haller`sche Wadenvene dunkelviolett anschwoll wie ein Luftballon, und der VdZ den Maestro zwang, den Notarzt aufzusuchen. Mitleidsbekundungen wehrte Kurt Haller ab. Den Zwischenfall selbst steckte er erfreulich schnell und klaglos weg und blieb in Bewegung.
   Von Margot Haller war in Erfahrung zu bringen, dass er ganz ähnlich auch Beschwerden mit der Bandscheibe kuriert hatte; nämlich indem er sich, nach Konsultation eines Orthopäden, ein paar Wochen lang in seine Badewanne zur Nachtruhe legte und es mit dem hart sein gegen sich selber ein bisschen übertrieb – was einmal mehr intensive Diskussionen über das Leben und Disziplin befeuerte. Doch alsbald nach der Phase mit der Waden-Vene und der Badewannen-Nachtruhe kam er frohgemut zusammen mit seiner Liebsten wieder zu Fuß von Eislingen nach Süßen spaziert und lud den VdZ zu „einem kleinen Abendspaziergang Richtung Schlater Wald“ ein, und lief, als wäre nie etwas gewesen. Touché.
   Mehr noch: Jetzt, da seine Frau und er, so Kurt Haller, „demnächst Rentner werden, und damit ein neues, ein zweites, Leben beginnen würden“, stimmte er sich und seine Margot und uns alle darauf ein, dass es nicht angehen konnte „unfit ins Rentenalter zu taumeln.“ Ganz bewusst wollte er das „in Angriff nehmen“; nämlich mit einem neuen Projekt, und zwar einem ganz besonderen: einer gemeinsamen Wanderreise.
   Auf Schusters Rappen sollte es auf dem Wanderweg Baden-Württemberg vom Main über den Neckar bis zum Rhein gehen. Und dazuhin entstehen sollte ein neues – diesmal gemeinsames – Buch. Das Besondere daran sollte sein: Sie, die empathische Malerin, hält bereits unterwegs alles Schöne und Spannende in ganzseitigen farbigen Acrylbildern fest, er tut dasselbe mit Worten.
   Während jedoch im Vorwort des im September 1987 tatsächlich im Wir-Verlag, Aalen, (im Format 22 x 24.5 cm als wunderschönes Hardcover) veröffentlichten Werkes „GRÜNE JUWELEN - MIT RUCKSACK UND PINSEL DURCH BADEN-WÜRTTEMBERG“ der Autor seine Frau „Hurra!“ jubilieren ließ darüber, dass sie nun Rentner geworden seien und ein neues, ein zweites, Leben begann, kam es im wirklichen Haller`schen Familienleben zu durchaus kontrovers geführten Diskussionen, während er schon Karten studierte und Pläne schmiedete und voller Begeisterung schwelgte. Margot Haller hätte es nämlich „jetzt lieber a bissle ruhiger“ angehen lassen, ohne ihre Malerin-Utensilien im Rucksack „durch die Gegend schleppen zu müssen“.
   Aber, wie es wohl oft so bei diesen beiden war: schließlich ließ auch sie sich begeistern und stimmte gutmütig zu … und los ging`s.
   Die Ausbeute konnte sich allemal sehen lassen: 25 stimmungsvolle und allesamt begeisternde typische Margot Haller-Bilder steuerte sie zu dem ersten Gemeinschaftswerk bei, und der Autor versuchte sich in einem zwar von seiner Shakespeare-Lektüre inspirierten, jedoch zweifellos seiner Stimmung angemessenen schwärmerischen Stil. Da „brütet Hitze“ und „atmen die Winde kaum“ und dergleichen mehr. Und Postkarten trafen ein, abgeschickt in Rottenburg (wo seine jüngste Tochter Susanne damals noch, direkt am Neckar, das Café Bistro betrieb) und daraufhin kamen sie fast im Zweitagestakt von kreuz und quer aus dem Ländle; mit Botschaften wie, dass der Aufstieg zum Feldberg – weil die Hüfte plagte – das „altbewährte Hausmittel Schmerzen totlaufen und verachten wieder einmal erforderte.“
   Davon ist, in einem der letzten Kapitel im Buch, auch zu lesen; und so ist und bleibt es ein typisches Haller-Buch; ein wunderschönes und informatives außerdem. Und nicht zuletzt ist es ein Zeugnis von zwei Menschen, die eben nicht ergeben und passiv, wie so viele andere Senioren, im Rentenalter in einen „Wartezustand zu Siechtum und Tod“ überwechseln, sondern mit ihrer Wanderung Aktivität und Kreativität symbolisieren: Liebe Mitmenschen, es geht auch anders, besser. Leben ist Veränderung, ist Bewegung.
   Gerade im Älterwerden sogar komme es vor allem auf Bewegung an, wurde Kurt Haller nicht müde, dem VdZ immer wieder einzuschärfen; mit nur mäßig zufriedenerem Blick, da dessen „Wohlstandswampe“ viel zu langsam, viel zu wenig an Umfang verlor.

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Das Jahr 1988 kam und immer häufiger interessierte Kurt Haller sich nun für`s Schreiben eines Sachbuchs, in dem die Themen seines Lebens und seiner VHS-Seminare zu einem Großen, Ganzen zusammenfinden sollten. Es entstand das Manuskript zum neuen Buch „WEGE ZUM GLÜCKLICHSEIN“, das schon im Juni 1988 – wiederum mit ganzseitigen, auf Hochglanzpapier gedruckten Acrylbildern von Margot Haller illustriert – erneut im Wir-Verlag, Aalen, veröffentlicht wurde.
   Prof. Dr. Franz O. Gruber bringt in seinem Vorwort das Wesentliche auf den Punkt: „ … in diesem Buch steckt Autobiographisches aus dem Leben des Autors. Es ist erfüllt vom Wissen ums Leben (…) Um ein lebenswertes hohes Alter zu erreichen, bedarf es der Planung und des Erkennens der eigenen Kräfte (…) Dieses Buch kann zeigen, dass man mehr kann als man glaubt, dass man mehr ist, als man weiß.“
   Lesungen des Kurt Haller, unter anderem in der Eislinger Stadtbibliohek folgten. Margot Haller stellte ihre stimmungsvollen Werke in der Eislinger Alten Post aus und verkaufte ganz unerwartet viele davon. Der VdZ brachte dem älteren Freund nahe, sich mehr um seine Buchrechte zu kümmern und der Coup wurde gelandet, die Tierarzt-Trilogie um Veith Pfeffer (beim Originalverlag mittlerweile vergriffen) beim Augsburger Weltbild Verlag in Neuausgabe herauszubringen (die rasend schnell vergriffene „gelbe Ausgabe“. Man wanderte gemeinsam, man tüftelte gemeinsam an Treatments für eine TV-Serie auf Basis der Veith Pfeffer-Trilogie, man schwamm und tauchte im Freibädle hinterm Haller`schen Haus um die Wette und besprach und zerpflückte bei Erdbeeren mit Schlagsahne Projekte des jeweils anderen … und Kurt Haller, längst schon auf Computer umgestiegen, schrieb und veröffentlichte weitere Bücher: Im November 1991 legte er mit dem Husum Verlag seine erste längere Erzählung in Gestalt eines schönen, gebundenen Büchleins vor: „UND DIE FLUTEN FOLGTEN WIE IMMER DEM MOND“.
   Der Klappentext verrät schnell, etwas hat sich zwar verändert, aber der Autor hält auch als Erzähler seinen Lebenskurs: „Man blickt auf das Lebensabenteuer eines Mannes, der, in Rungholt geboren, in der Sturmnacht des Untergangs jenes Hafenortes an einen Balken geklammert aufs Meer hinausgetrieben wurde. Auf einem Sandhügel krallte er sich schließlich fest – sein Leitsatz war: Aushalten, durchhalten, und alles ertragen lernen! (…) Dramatik und Humor machen sich die Seiten streitig in dieser Erzählung und man streift mit durchs Watt, wo so wie nirgends das Lied der Schöpfung erklingt und man begleitet wird von uralten Wanderern: vom Wind, vom Sand und vom unendlichen Meer.“
   Schon im August 1992 folgt ein Herzensprojekt Kurt Hallers, verlegt vom Eugen Salzer Verlag, Heilbronn, als gebundene Ausgabe – nämlich das im Laufe eines Jahrzehnts anhand von Tonbandprotokollen, persönlichen Gesprächen und schriftlichen Aufzeichnungen entstandene umfangreiche Werk „GOTT SELBER SIEHT DA LÄCHELND ZU – AUS DEM LEBEN DES MARIO BORGOGNO“.
   Es ist das so einfühlsam wie atemberaubend spannend geschriebene Portrait des Südtirolers Mario Borgogno – Haller blieb bis zu seinem Tod mit ihm befreundet – der, obwohl Krüppel und völlig mittellos, von sich selber sagte, dass er noch nie einem Menschen begegnet sei, mit dem er hätte tauschen wollen. Dieser Mensch ist voller Warmherzigkeit und Mitgefühl für Andere; Helfen und Gutes tun ist sein einziger Lebensinhalt. Doch gibt es da noch die andere Seite in ihm: seinen sechsten Sinn, eine Gabe, die ihm schreckliche Träume beschert und ihn Unglücksfälle sehen lässt, oder wie sich das Schicksal von Menschen zum Guten wendet. Und die er nur nutzt, wenn es gilt, Mitmenschen aus Not und Bedrängnis zu helfen. Beweise dafür gibt es zahlreiche. Abgesandte der Kirche haben sich ein Urteil über diesen einfachen Mann gebildet, und weltliche Wissenschaftler ebenso. Kurt Hallers umfangreiches Buch lädt ein, sich eine eigene Meinung zu bilden über einen Menschen, den man einfach ins Herz schließen muss.
   Der VdZ hält es für Kurt Hallers außergewöhnlichstes Buch, auch wenn es in Eislingen und im Filstal bei den treuen Haller-Lesern nie so bekannt wurde.
   Nie rutscht der Autor und Freund in esoterische Schwärmerei ab. Stattdessen hält er sich an Fakten, und schreibt in einem warmherzigen und doch spannenden  Sound, wie man es von ihm noch nicht gewohnt war.
   Wo in der im Jahr davor veröffentlichten Hallig-Erzählung noch dem Lebensmotto  Aushalten, durchhalten, und alles ertragen lernen!  huldigt, macht sich in dem Mario Borgogno-Portrait eine Leichtigkeit bemerkbar, ein Entspannen, ganz wie der Portraitierte es rät, wenn er sagt: „Seid ihr nicht alle viel zu ernst? Mit solchen kann man doch im Himmel nichts anfangen, da wird ja selbst der Herrgott traurig.“

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Und damit ist es bei einem so lebensprallen und spannenden Leben wie dem des Kurt Haller höchste Zeit, sich eines kleinen Kniffs aus der Spannungsliteratur zu bedienen und der bisherigen Chronologie ein Schnippchen zu schlagen und jenes Projekt zum spannenden Höhepunkt zu machen, das den Kurt Haller im realen Leben schon Ende der 80er Jahre zu seinem grandiosesten Reiseabenteuer trieb.

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Ganz nebenbei nämlich waren nach Veröffentlichung der „WEGE ZUM GLÜCKLICHSEIN“ ganz neue Pläne und Planungen vorangetrieben worden, monatelange Schriftwechsel geführt, staatliche Genehmigungen und Visa und-so-weiter eingeholt worden ... diesmal für einen ganz eigenen Weg zum Glücklichsein.
   Kaum, dass alles organisatorisch Nötige vorlag, brach Kurt Haller in seinem VW Golf auch schon auf zu einer wochenlangen Russland-Reise der Versöhnung und Verständigung zwischen ehemaligen (Kriegs-)Gegnern.
   Er traf sich mit einstigen russischen Gegnern und „von Generälen von oben herab befohlenen“ Todfeinden … und begegnete MENSCHEN, wie er später überwältigt erzählte. Menschen, mit denen er redete, trank und aß und die er um Vergebung bat um das Leid, das deutsche Soldaten über sie und ihr Land gebracht hatten. Diese Vergebung bekam er, mit Umarmungen und einem Schlückchen Wodka hier und zweien da …und mehr noch – sie redeten mit ihm, erzählten ihm von ihrem Leben seit dem Krieg mit seinem Abschlachten, von ihren Kindern und Freunden – und er tat es ihnen gleich und erzählte von seinem Leben, seinem Land, und wie es sich seither entwickelt hatte, seinen schwäbischen Mitmenschen, seiner Familie und Töchtern. „Oft schwätzten wir mit Händen und Füßen, aber immer kam alles ganz verständlich bei jedem von uns an, spätestens nach einem Lachen.“ Genau so beschrieb er das, mit vor Begeisterung und Dankbarkeit funkelnden lachenden Augen.
   Spätestens ab dieser Lebensphase und mit diesem Projekt, das sehr zu recht große mediale Aufmerksamkeit erfuhr, wurde Kurt Haller endgültig – wie Reinhard Krötz es in seinem Nachruf in der NWZ am 24. März 2004 so treffend formulierte –  zu einer besonderen Eislinger Persönlichkeit.

   Und so dürfte es auf jeden Fall ganz im Sinne des Kurt Haller sein, wenn man genau hier den Schlusspunkt setzt. Einen mit direkt anschließendem dezenten Wink mit dem Zaunpfahl an alle heutigen fanatischen Hetzer und Hass-Schwätzer auf den Leserbriefseiten der NWZ und – noch viel hemmungsloser! –  in den sogenannten Sozialen Medien:
   Lernt bitte endlich begreifen, dass wir alle nur Menschen sind, die nur leben wollen.

Martin Eisele-Baresch

Mai 2022: Der Wonnemonat erinnert unsereins an gleich mehreres; vor allem daran, ein inbrünstiges *Danke* an die nunmehr seit einem Jahr schneller als ihr eigener Schatten (und erst recht ein gewisser „Writer“) diese Website betreuende Regine rauszuhauen: Danke! Und – einhändig, siehe oben, Stichwort „Rotatorenmanschette“ Komma entzündete, geschwollene – wenigstens ein paar Zeilen zum Thema *Work in Process* zustande zu bringen. Also: Zumindest einer des Autor-/ Illustrator-Duos LARS VOLLBRECHT / MARTIN BARESCH war kreativ tätig und hat vertrauensvoll schon mal das Cover für den unsererseits geplanten Bonus-Shot „Die Mitternachtsschule – Ein Zauberzirkus-Abenteuer“ fertiggestellt. Ein wildes Abenteuer mit genau demselben Titel sollte eigentlich schon im „Zauberzirkus“-Buch enthalten sein, wie jede*r weiß, der öfter mal hier rein liest. ;-) Nur war jenes Abenteuer damals noch ein anderes. Noch nicht so rasant, spannend, gruselig, wie der Verfasser dieser Zeilen sie haben wollte. Schaut euch Lars` Cover nur mal genau an, und ihr wisst, was der heftigst begeisterte Schreiberling meint.
   Jetzt entsteht genau die Version, die es sein soll, und, beim Teutates, ich bin schon mal so verwegen, mich geheimnisvoll zu geben und nur zu verraten, dass sich das Warten lohnt. Wir werden dieses Projekt ohne große Vorankündigung oder Tamtam via Gloryboards nur als E-Book bringen, als Danke an die Fans unseres fetten Abenteuerschmökers „DER ZAUBERZIRKUS – Phantastisch spannende Abenteuer“.

Anfang März 2022: Angesichts der Gräuel, die Putins Staatsterror-Truppen momentan in der Ukraine verüben, fällt es wohl uns allen schwer, die mentale Balance zu wahren. Eine äußerst kreative, toll aufgemachte, sorgfältig produzierte und auch noch klasse und packend geschriebene Print-Neuerscheinung kommt da also gerade recht, obwohl auch hier mal kurz ein Atomkrieg im Spiel ist. Deshalb heute mal wieder ein bisschen Kollegen-Huldigung, und zwar anlässlich Kurt Koblers Fan-Roman um G-man JERRY CARBON, der gleich zwei Ikonen des deutschen Heftromans huldigt – nämlich JERRY COTTON, dem erfolgreichsten Krimi-Helden der Welt, und … PERRY RHODAN, dem Hero der größten SF-Serie aller Zeiten. Beide (man glaubt es kaum!) agieren in diesem Roman doch tatsächlich gemeinsam:

   DER ATOMKRIEG, DER KEINER WURDE …

   ÜBER KURT KOBLERS FANROMAN „JERRY CARBON – BOMBEN, GANGSTER UND MUTANTEN: Wir gegen die Individualverformer!“

   Im New York des Jahres 1972 suchen außerirdische Invasoren die Millionenstadt an Hudson heim. Schon bald herrschen Angst und Schrecken in den Straßenschluchten, die öffentliche Ordnung bröckelt und das FBI bittet seinen besten Mann Jerry … nein, nicht Cotton sondern Carbon, sich in seinen Jaguar zu werfen und aufzuräumen. Parallel wird die Venusbasis kontaktiert und ein gewisser Perry Rhodan ebenfalls um Hilfe gebeten. Die Dritte Macht schickt das geheime Mutantenkorps in den Einsatz …

   Womit all das da ist, was schon immer das Fan-Herz ein paar Takte schneller schlagen ließ.

   Von Anfang an begeistert, wie gut der Autor die Essenz und Trigger-Werte beider Kult-Serien in seinem Stil vereint, als hätt’ er nie was anderes gemacht. Kleinigkeiten wie diejenige, dass es im Serien-Original in der Eingangshalle des FBI-Headquarter New York meines Wissens nie einen „Haus-Kiosk“ gab, an dem JC sich seine Morgenzeitung plus schwarzem Kaffee von einem gewissen Claus-Norbert reichen lässt, der neben Zeitungen und Zeitschriften auch Romanheftchen anbietet, die er selber voller Stolz Raketenheftchen nennt, und mit seinen Trinkgeld-Erlösen für ein ganz besonderes neues Fahrrad spart (Zwinker-zwinker!), passt wirklich alles … und sowieso sind wir hier ja im Hauptquartier von Jerry CARBONs FBI.

   Man merkt dem Autor an, dass er Spaß an der Sache hat, als würde er sich einen lange gehegten Wunsch erfüllen. Die sorgfältig recherchierte und nie kalt  konstruiert wirkende Story beginnt, erzählt in der ersten Person lässig – aber straff genug – mit bereits geballten (und gekonnten) Anspielungen und zieht schnell an. Eine Schießerei mit der Mohlberg-Gang im Druckerei-Viertel ist da beispielsweise kurz erwähnt, und schon daran merkt die geneigte Leser*Innenschaft (zu der hoffentlich nach wie vor einer unserer liebsten Kleinverlegerfreunde Heinz M. gehört): Hier blickt einerseits jeder Cotton-Fan, der nicht zugleich auch Rhodan-Leser war/ist (und Rhodan No. 9 „Hilfe für die Erde“, veröffentlicht 1961, kennt) durch. Und andererseits ertappt sich einer wie ich, der auch „seinen“ Cotton – wie Rhodan – von den Anfängen bis heute als Fan und Autor begleitet hat, immer mal wieder dabei, dass er kurz wehmütig schmunzelnd an die  … na ja … guten alten Zeiten der Serie denken muss, als JC noch lässig kurz mal halb Manhattan im Spurt durchquerte und unfreiwillig komische Satz-Klöpse wie Ich federte aus meinem Jaguar und Phil deckte mich von hinten an der Tagesordnung waren – und dem Riesenerfolg dank eines nachkriegs-superlesegierigen Publikums doch keinen Abbruch taten.

   Der 22. Juli, der zu Jerry Carbons heißestem Tag werden sollte, beginnt mit dem Jaulen der Sirenen und dem Anflug chinesischer Atomraketen der „Asiatischen Föderation“ auf die USA. Die ihrerseits locker schon ihren Gegenschlag auf den Weg gebracht hatten … womit Carbon für sich das lakonisch-realistische Fazit zieht:

   „… aber die Vergeltung würde uns nicht retten. Tod und Vernichtung erwarteten beide Seiten, ein Kampf, der nur Verlierer und keine Gewinner haben konnte …“

   Aus, vorbei und Feierabend ist dann aber doch ein Trugschluss, und für Carbon und Bill Dekker geht es erst richtig los. Und genau dieses nun folgende Abenteuer sollten sich alle Cotton-Fans und auch alle Rhodan-Fans zugunsten *ihrer* Work Life Balance nicht entgehen lassen. Die Cotton-Fans schon deshalb nicht, weil es in den 1970er und 1980er-Jahren von den sogenannten fortschrittlichen SF-Autoren um den mittlerweile ins Rentnermusikerdasein geglittenen Ronnie M. Hahn schließlich gerne mal verlautete, dass Cotton-Leser eher tumb, SF-Leser hingegen allgemein die „intelligenteren Leser“ seien.

   Wie auch immer: Geschrieben wurde dieser auch augenzwinkernd humorvolle Crossover-Roman von Kurt Kobler, der in den letzten Jahren zwar auch einige Kurzgeschichten, Artikel, Berichte sowie Exposés für Kurzgeschichten und Romane verfasste – und, wie er mir schrieb, auch Ideen u.a. für seinen Freund, den Rhodan-Rechercheur Rainer Castor und den von ihm und wohl uns allen geschätzten Wilfried A. Hary lieferte.

   Vor allem aber wurde Kurt durch das zusammen mit Michael Pfrommer realisierte, bislang schon sieben Romane umfassende Fan-Projekt „DER ANDROMEDA-ZYKLUS“ bekannt – eine ideen- und kenntnisreich geschriebene SF-Saga um die Rückkehr der innerhalb der Rhodan-Serie bis heute äußerst beliebten  „MdI/Meister der Insel“ (ebenfalls im TCE veröffentlicht, Infos dazu auf der Homepage des TCE; animierte Trailer von Raimund Peter auf YourTube, Text gesprochen von Wilfried Hary).

   Herausgegeben wurde JERRY CARBON im schon oft dank liebevoll gemachter Fan-Publikationen äußerst positiv aufgefallenen T(erranischen)C(lub)E(den) als A-5-Softcover mit 72 im Heftroman-Layout präsentierten Seiten.

   Bestellt werden kann (und sollte!) der Roman zum Preis von 3,80 € (plus Porto) via Mail: tceorder@terranischer-club-eden.com

   Oder direkt bei: Kurt Kobler, Feuerwerkerstraße 44, 46238 Bottrop

2. Juli 2021: Vorfreude ist bekanntlich die schönste Freude und Schmökern macht unsereins ja wohl sowieso immer Spaß. Deshalb hier und jetzt eine kleine Vorab-Leseprobe aus Lars Vollbrechts und meinem kommenden Jugendbuch »Die Mitternachtsschule und andere Entdeckergeschichten«, das wohl mindestens sieben umfangreiche wilde, humorvoll-spannende und buchstäblich phantastische Leseabenteuer enthalten wird: »Etwas Geheimnisvolles im Meer«, »Sturmstreichler«, »Der Ideenfinder und das Fragetüm«, »Lena und die Lufträuber«, »Der Zauberzirkus«, »Zack - Skateboardsitter«, »Die Mitternachtsschule« und »Monty und die Raketenbesenhexe«. Viel Spaß!
                                                                                                                         *

MONTY UND DIE RAKETENBESENHEXE

Seit Tagen schon fühlte Monty Cristo sich hundeelend, und das, obwohl er ein Kater war.
   Einigen wilden Gerüchten zufolge stammte er von einem waschechten Wildkatzenvater und der Ur-Ur-Ur-Ur-Enkelin einer königlichen Schmusekatze ab, die auf der Suche nach Abenteuern mit zwei Zwergen auf dem Rücken eines Drachen über eine der Sternenbrücken in die Welt der Menschlinge gekommen war. Schlappmachen wegen ein paar Zipperlein war bei einer solchen Herkunft also gar keine gute Idee.
»Tja. Und sowieso: Stichwort Abenteuer! Ha-ha. Witzig!«, brummte Monty und fand das alles einfach kein bisschen witzig.
   An diesem kühlen Sommerabend lag er lang ausgestreckt auf dem alten, verwitterten Holzgeländer der Terrassenveranda und schaute dem Regen zu, der plötzlich loströpfelte. Nicht nur deshalb schnaubte Monty jetzt ab und zu. Er schnaubte gern, wenn er gefrustet war. Wenn er gefrustet war, fuhr er auch gerne mal seine langen Krallen aus. Wie Sicheln waren die immer noch, nur nicht mehr so mega-rasiermesserscharf wie früher.
   Schon klar, dachte er. Zu wenige Reviermeisterschafts-Kämpfe.
   Früher, zum Beispiel, fanden die regelmäßig statt. Oder Kämpfe mit diesem Marder, der einmal zu oft beide Kabel der Auto-Batterie gleichzeitig angenagt hatte und deshalb komplett am Rad drehte und nun alle Autos vernichten wollte. Das waren vielleicht Keilereien gewesen, mit dem!
   Die Marder-Gedächtnis-Narben am linken Ohr trug Monty noch heute voller Stolz.
Trotzdem hatte sich erst gestern ein junger, rot-weiß getigerter Kater-Kollege halb tot gelacht über ihn. Dabei war er beim Stolzieren nur mal kurz über seine eigenen Vorderläufe gestolpert.

                                                                                                                           ****

Weil ihn speziell mit dieser letzten Erinnerung gleich noch ein unschöner Bonus-Frust heimsuchte, schlug Monty seine Krallen tief rein in das knochenbleiche Holz der Veranda und wetzte sie anschließend ein bisschen.
   »Allzeit bereit!«, flüsterte er, nachdem er das Ergebnis seiner Maniküre kritisch betrachtet hatte. Er fand, es hörte sich schon wieder ziemlich verwegen an.
   »Na, Champion, träumt man wieder von der guten alten Zeit?«
   »Nur davon, wie ich dir beigebracht habe, ganz schnell davon zu hoppeln, wenn du auch nur meinen Schatten riechst. Übrigens, Wölkchen, pass nur auf! Direkt über deinem Kopf hängt eine Brombeere ziemlich locker an ihrem Stängelchen. Die könnte auf dich runterfallen und dir deine letzten elf Gehirnzellen durcheinanderbringen.«
   »Ey! Prima! Dann muss ich dringend wieder aufgepäppelt werden.«
   Wölkchen residierte in der Villa nebenan. Seit sie von ihren Menschlingen vor vielen Jahren aus einem Tierversuchslabor befreit worden war, hatte sie nur noch drei Läufe und einen noch gewaltigeren Dachschaden als der Marder. Deshalb schwang sie heutzutage bei allen sich bietenden unpassenden Gelegenheiten allzu gern wilde Reden darüber, wie wichtig ihr Labor-Job gewesen sei.
   »Mit meiner Hilfe haben diese genialen Menschlings-Akademiker die tollsten Duft- und Aromastoffe für Lippenstifte und Achselsprays entwickelt, Leute – das kann mir keiner nehmen!«, war einer ihrer Lieblingssätze. Monty fand, dass sie trotzdem eine coole Socke war. Dass sie es bis heute liebte, zu Tierärztin Eisenecker geschleppt zu werden und Spritzen verpasst zu bekommen, war eben ihre persönliche Note. Was zählte, war, dass sie nie aufgegeben hatte. Unverwüstlich hielt sie ihre Menschlinge mit eiserner und doch liebevoll-sanfter Pfote auf Trab und damit jung und beweglich.
   »Gib's zu, Alterchen – heute hast du nicht bemerkt, dass ich mich anpirsche!«, trumpfte Wölkchen gerade auf. »Ist keine Schande. Und übrigens, ich hab's schon gehört, dass du beim Stolzieren über die eigenen Vorderläufe gestolpert bist. Dieser junge Majo-Ketchup-Typ ist ein Schwätzer. Aber du und ich, wir sind trotzdem in Ehren steinalt geworden.«
   »Na, klar doch, Wölkchen«, gähnte Monty ganz besonders betont lässig, obwohl er am liebsten ins Geländer gebissen hätte. »Träum du nur schön weiter vom Ruhestand.«
   Wölkchen zog grinsend mit hoch erhobenem Schweif ab, und zwar insgesamt wirklich kaum lauter als eine Ameisenarmee auf dem Kriegspfad. »Ich kann dich auch gut leiden, Monty«, flötete sie ihm zum Abschied noch zu, natürlich ohne zurückzublicken. Katzen, egal ob männlich oder weiblich, sehen niemals zurück, immer nur nach vorn.
   Es regnete ein bisschen heftiger, und er machte sich Vorwürfe, weil er seine alte Freundin nicht eingeladen hatte, zu ihm herauf zu springen und es sich neben ihm gemütlich zu machen. Sie hätten gemeinsam ein bisschen die Schwerkraft verspotten und, vor allem, den Ausblick auf die Regenschleier ringsum genießen können.
   »Superspannend, echt jetzt!«, zischte Monty. »Regen, ein durchgeknallter Tierärztinnen-Fan und ein alter Reviermeisterschafts-Champion. Heutzutage geht`s in meinem Katzenleben wirklich drunter und drüber!«
   Nicht mal seine geheimnisvollen Katzensinne verrieten ihm zu diesem Zeitpunkt, was ihm noch blühen sollte an diesem Abend.

                                                                                                                          ****

Wind raschelte in der Brombeerhecke, die neben der Terrasse bis in den ersten Stock des Menschlingshauses empor ragte. Wichtigtuerisch rauschten die Wipfel der drei hohen Tannen, die ganz weit hinten im Garten so taten, als seien sie es, die hier alles bewachten. Es war dunkler geworden. Regentropfen trieben heran. Ein kalter Guss erwischte Monty hinter den Ohren, die er lauschend aufgerichtet hatte. Nur zur Sicherheit, falls Wölkchen doch noch einen ihrer kleinen Überraschungsangriffe landen wollte. Obwohl sie nämlich nur noch einen Hinterlauf hatte, war sie dank eisernem Training eine sensationell gute Hochspringerin und topfit. Jedenfalls solange ihre Menschlinge mit dem Helfersyndrom nicht in der Nähe waren.
   Monty Cristo stöhnte und fühlte sich noch hundeelender, weil es bei ihm genau umgekehrt herum war.
   Früher wäre er dem Wind hinterher gejagt, rauf auf die höchsten Tannen.
   Zwar nicht unbedingt auch wieder runter … zugegeben. Aber rauf auf jeden Fall.
   Was waren schon ein paar Millionen Regentropfen und der Wind? Pah, gar nichts waren die.
   Doch. Alles waren sie!
   Das pure Leben! Wilde, unbändige Lebensfreude.
   Und hier und jetzt? Wo waren die herrlich verwilderten Gärten, in denen Generationen von Katzen-Clans entspannt ihren geheimen Katzenrat abhielten? Menschlinge hatten ihre Behausungen mitten hinein gebaut. Und überhaupt: Wie eine Heuschreckenplage breiteten sich immer noch mehr Menschlinge und Gerüche aus, und mit ihnen waren ein paar echt üble Konkurrenten gekommen, darunter viele Hunde. Und alle waren plötzlich gefühlte tausend Jahre jünger als er und grob geschätzt eine Million Mal stärker sowieso. Die Hunde pinkelten fröhlich jaulend gegen jeden Busch, der bei drei nicht in den Wald Reißaus genommen hatte. Und seinesgleichen gaben nun vor, Nahkampf-Spezialisten zu sein und hörten auf Namen wie Elvis und Puschel. Manche waren stolz darauf, ganz exklusive Züchtungen zu sein, vor allem die ständig frierenden Nacktkatzen.
   Dennoch … oder gerade deshalb trollten sich die meisten Neuen meist schon beim ersten lauteren Kampfschrei.
   Von wegen – Reviermeisterschafts-Kämpfe. ALLES war total öde und bequem geworden. Sogar er selber. Seine täglichen Reviergänge hatte er sich längst schon in Sektoren eingeteilt, mit je vier bis fünf Kilometer langen Strecken, die er an vier aufeinander folgenden Tagen bequem der Reihe nach abschreiten und so lässig unter seiner Kontrolle halten konnte. Im Grunde clever, klar. Aber bis vor zwei Jährchen war er die mehr als sechzehn Kilometer noch an einem einzigen Tag am Stück gelaufen. Und die Massagen durch seine Menschlinge, die hatte er sich verdient.
   Tja, dachte er. Gib’s schon zu. Du bist wirklich alt und gebrechlich, und du lispelst, weil du nur noch einen Zahn im Maul hast. Und sogar seine Menschlinge wussten, dass er  nicht einmal mehr mit Mäusen trainieren konnte.
   »Von wegen – Hexenkater will ich mal werden, wenn ich groß bin!« Das hatte er seiner Frau Mama verkündet, kaum, dass er das erste Mal wackelig auf eigenen Beinen stehen konnte. Etwa elf Sekunden lang.
   Und? War er das etwa geworden?
   »Eben nicht!«, fauchte er so laut, dass eine Elster in wilder Flucht aus ihrem Versteck in der Brombeerhecke flatterte.
   Verlegen putzte Monty sich über die langen Schnurrhaare. Tja. Anstelle von Abenteuern und wilden Zaubereien bestand sein Leben nur noch aus Schälchen voller Milch, Wollknäueln zum Spielen und einem Beet mit Katzenminze.
   Alles in Bio-Qualität.

                                                                                                                                ****

Gefrustet hobelte Monty noch ein paar Dutzend Holzspäne mehr aus dem Balkon-Geländer.
   Ab und zu horchte er mit angehaltenem Atem, weil er dank seiner geheimnisvollen Katzensinne so langsam so eine Art Ahnung hatte, dass gleich etwas passierte.
   Und schon schweifte er in Gedanken verhängnisvoll wieder ab in die gute alte Zeit.
   Er war total verrückt nach Bio-Katzenminze. Milch liebte und hasste er. Beides gleichzeitig. Er liebte sie, weil sie schmeckte. Und er hasste sie, weil: nach Milchgenuss hieß es, ständig in den Garten rasen.
   Und was Wollknäuel anging: Öde, öde, öde! Würde er am liebsten vergessen!
   Warum also nur dachte er heute an all das?
   Ab und zu horchte er wieder, denn mittlerweile raunten ihm seine geheimnisvollen Katzensinne ziemlich übellaunig zu, dass er sich gefälligst mal zusammenreißen sollte. Dass es verdammt finster geworden war. Und dass ein verdammt übler Geruch vom Nachtwind herangetragen wurde.
   Aber Monty riss sich nicht zusammen.
   Noch immer nicht.
   Er schaltete nur lässig auf Nachtsicht um.
   »Zwanzig Menschenjahre vertan!«, lispelte er unzufrieden. »Das sind locker 125 Katzenjahre!«
   Potztausend. Kein Wunder, wenn er gefrustet war und es ihn überall zwickte und zwackte!
   Trotzdem. Zugegeben! Eigentlich hätte er zufrieden sein können. Seine beiden Menschlinge waren … angenehm. Also, dafür, dass sie eben    Menschlinge waren. Wenn er im Haus residierte, hockten sie nicht ständig vor dem Fernseher mit seinen unechten grellen Flimmer-Flacker-Bildern.
   Sie schmökerten gemütlich in Büchern, sodass seine superempfindlichen Ohren geschont wurden.
   Sie ließen ihm seine Ruhe, wenn er sie brauchte, und wenn er sich dringend zu ihnen quetschen musste, war das okay für sie. Das war gut für sie und für ihn. Beide Menschlinge hatten sich früh beibringen lassen, dass er nur als Freigänger wirklich glücklich war.
   Deshalb hatte er sich auch nicht aus dem Staub gemacht, als sie ihm feierlich den Namen Monty Cristo verehrten, nach dem Abenteuer-Roman »Der Graf von Monte Cristo« von Alexandre Dumas. Auf diesen Namen hörte er sogar ab und zu, obwohl ihm sein geheimer richtiger Katzenname natürlich besser gefiel.
   Aber gut, ja, zugegeben: Monty Cristo fetzte allemal besser als zum Beispiel der Menschlings-Geistes-Wahnwitz-Name Wölkchen.

                                                                                                                             ****

Ziemlich genau in diesem Moment zischte und krachte es, als sei der Mond direkt hinter Wölkchens Villa auf die Welt herabgestürzt. Überall kreischte, heulte, jaulte und donnerte es, und zwar gewaltig laut.
   Eine Art schwarze, kugelrunde Regenwolke sauste funkensprühend, dröhnend, rumpelnd in einem irren, trudelnden Sturzflug dicht über das Haus hinweg. Sturm tobte. Dachplatten wirbelten umher, regneten in den Garten herab und zerplatzten im Pool wie Geschosse, sodass das Wasser darin zischte und brodelte.
   Wieder krachte es, noch lauter sogar.
   Alles erbebte, die ganze Welt wackelte.
   Sämtliche Nachbars-Hunde heulten und kläfften wie wahnsinnig los vor Angst, als müssten sie gleich alle gemeinsam zu Tierärztin Eisenecker. Menschlinge rissen Fenster auf und schrien Flüche und allerlei Drohungen in die Nacht heraus, dass es in Montys empfindlichen Super-Ohren schon zu klingeln begann.
   Der Sturm, der im Gefolge des schwarzen Funkenregenwolken-Dings immer noch unbeeindruckt frohgemut für Aufruhr sorgte, klatschte eine patschnasse Blüte mitten hinein in Monty Cristos Gesicht.
   Monty grollte jetzt auch ein bisschen uncooler, schüttelte sich unwillig und hielt die Stellung.
   Wirklich ziemlich heldenhaft, wie er fand.
   Tja, wo war Wölkchen, wenn sie ihn mal so erleben konnte, wie er trotz allem immer noch war, wenn es darauf ankam?
   Sein Schweif zuckte von links nach rechts und wieder zurück – so heftig, dass sein knochiges Hinterteil fast von dem alten Geländer runter gerutscht wäre. Gar nicht heldenhaft, Mist! Diese kleine Selbstkritik lenkte Monty kurz ab. Trotzdem sah er sehr wohl, wie das funkensprühende Regenwolken-Ding im hintersten Winkel des Gartens einschlug.
   Eine der drei Tannen loderte sofort in grellen Flammen auf wie eine riesige Fackel.

                                                                                                                               ****

So schnell er konnte, zog Monty sich nun doch noch ins Haus zurück – und besann sich eines Besseren. Hey-ho! Da war es doch, das Abenteuer! Frei Haus geliefert!
   Mit allen Krallen gleichzeitig bremste er.
   Aber stehen blieb er nur kurz. Nur zum Horchen.
   Da! Der trommelnde Herzschlag einer verängstigten Maus, draußen im Garten, bei den Tannen! Tja, gemein! Hören konnte er immer noch mega.
   »Genug gehorcht und überlegt!«, fauchte er, sauste zwischen den Beinen seines sogenannten Menschlingsherrchens durch und die Treppe ins Erdgeschoss wieder runter.
   »Hey, Monty«, rief sein Menschling lachend hinter ihm her. »Was ist denn mit dir los? Hast du etwa wieder dein kleines Milchgenuss-Problem?«
   »Und du … Hast du etwa den kleinen Weltuntergang draußen nicht mitbekommen?«, brummte Monty … aber nur dezent leise, sozusagen nur in seine Schnurrhaare. Es war ohnehin egal. Menschlingsherrchen war ok, aber der Katzensprache nicht mächtig. Schon huschte Monty beinahe so geschmeidig wie in jüngeren Jahren durch seine Katerklappe.
   Einen Atemzug später setzte er prüfend die linke Pfote ins nasse Gras des Gartens und trabte los.
   Diesmal stolperte er nicht über die eigenen Vorderläufe.
   Alles in ihm war hellwach. Seine großen Ohren hatte er aufgestellt. Seine Schnurrhaare waren nach vorn ausgerichtet. Auch seine Tasthaare links und rechts an seinem dünn gewordenen Bauch nahmen jede noch so kleine Bewegung jedes noch so winzigen Grashälmchens wahr.  Und seine Nüstern …
   »Holla!«, knurrte er aufgeregt ganz tief aus der Kehle empor.
   Die eine Tanne brannte nicht mehr, sondern qualmte nur noch knackend.
   Hinter den beiden anderen aber flackerte es giftgelb. Und, es roch entsetzlich nach Höllen-Schwefel.
   Geheimnisvolle Katzensinne hin oder her. Irgendwie wurde Monty Cristo das Gefühl nicht mehr los, dass er gleich eine große Entdeckung machen würde. »Fragt sich nur, ob die mir dann auch gefällt«, nuschelte er.
   Wie ein Gespenst so lautlos glitt plötzlich Wölkchen an seine Seite. »Du willst jetzt aber nicht kneifen, oder?«, zischte sie. »Das ist die Chance auf jede Menge Tierarztbesuche, Pillen, Spritzen, Menschlings-Massagen!«
   »Oder einen viel zu frühen Tod.«
   »Sie nickte, ausnahmsweise mal ziemlich ernst. »Oder Schlimmeres. Sind dir schon mal Haare büschelweise ausgefallen? Ich hab damals im Labor angefangen, Opernarien zu komponieren. War bis dahin noch nie da auf dem Gebiet des Tierverhaltens.«
   Monty stupste sie mit der Kopfseite an. »Da packt mich doch gleich die pure Abenteuerlust mit voller Macht!«
   »Wir werden Helden sein! So, wie deine Mutter, die Ur-Ur-Ur-Ur-Enkelin einer königlichen Schmusekatze, die auf dem Rücken eines Drachens mit zwei Zwergen über eine der Sternenbrücken in die Menschlingswelt gekommen ist. Hoppsassa! Wer braucht da noch Spritzen! In tausend Generationen noch werden die geheimen Katzenräte aller Katzen-Clans über uns palavern«, säuselte Wölkchen total geflasht eine ihrer gefürchteten irren Ansprachen, wackelte mit ihrem Hinterteil und scharrte mit ihrem einen Hinterlauf, bis die Krallen dieses einen Hinterlaufs den richtigen Halt zu einem perfekten Abschnellen gefunden hatten. »Kampf und Tod! – Tod ist Freiheit und Legende! – Bereit, Champion?«
   »Aye!« Neugierig tief ins nasse Gras runter geduckt und stets auf Deckung bedacht schlich Monty schon voran.
   Die geschmeidig gleitenden Bewegungen von Wölkchen, der coolen Socke, spürte er dicht hinter sich. Wie ein bleicher Schatten schwebte sie mit ihm dahin.
   Sie ist wieder die Kämpferin, die sie war, bevor die genialen Menschlings-Akademiker mit ihrer Hilfe die tollsten Duft- und Aromastoffe für Lippenstifte und Achselsprays entwickelten, dachte Monty und spürte, wie ihre Begeisterung ein bisschen verzögert auf ihn übersprang. Wie gut er sich plötzlich fühlte! Alle seine Katzensinne funktionierten. Witterung. Nachtsicht. Schnurrhare. Tasthaare. Kein noch so winziges Beben in der Luft entging ihm. Monty lächelte verwegen. JA! Genau so hatte er sich das in seinen Träumen vorgestellt! Nur das Kläffen der Hunde störte ein bisschen.
   Mit seiner feinen Nase erkundete er weit voraus. Noch mehr seltsame Düfte. Behutsam schob er sich unter einem letzten besonders dichten Farnwedel hindurch und ignorierte den kleinen Wasserfall, der auf seine Stirn herab plätscherte.
   Und tatsächlich! Da war sie: die Entdeckung!
   Die Gefahr.

                                                                                                                               ****

Ein kleines, dickes Etwas – das nur auf den ersten Blick wie ein Menschlings-Weibchen aussah mit ihren langen wilden Zottelhaaren und noch wilderen Zottelkleidern –, stampfte ärgerlich auf einem komischen Dingsbums im Gras herum.
   »Sieben Mal verflucht und toter Kater! Von wegen genialer Raketenhexenbesen!«, schimpfte Zottelperson so laut, als ob sie allein wäre auf dieser Welt.
   Monty entschied sich, es trotz toter Kater erst einmal mit lässiger Höflichkeit zu versuchen. Von tief unten in der knochigen Brust herauf grollte er dem hüpfenden und trampelnden Wesen seinen Gruß entgegen und strich ihm um die Beine. Was nicht einfach war, wenn jemand hüpfte, trampelte und strampelte.
   »Grüße, Alien- Zottelperson. Wahrscheinlich verstehen Sie ja kein Wort …, aber, ähm – wenn wir helfen können …«,  sprach er Zottelperson an und hasste es, dass er auch dabei lispelte. Und sich beim nach oben spähen fast den Hals verrenkte.
   Schlagartig kam das Hüpftrampelding irgendwie bedrohlich zum Stillstand.
   Nur kurz noch ruderte es mit beiden Armen, vermutlich, um sein Gleichgewicht zu bewahren. Was Monty absolut verstehen konnte.   Schließlich drehte sich die Welt unablässig rundherum um sich selber, und schnell, sehr schnell.
   »WER WAGT ES …?«, kreischte eine fürchterlichst-laute Stimme los.
   Der Zottelhaarkopf ruckte herum.